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Je suis baroque, et pas barbare,
Je pousse dans tes rêves gris ;
Mais de moi, ne sois pas épris,
Car, quand vient l’aube, je me barre.
Je peux te changer en Icare,
En os de seiche, en vieux débris ;
Tu ne dois pas chercher d’abri,
Jamais nul ne me contrecarre.
Tu dis que tout ça n’est pas beau,
Mais c’est annoncé par Rimbaud
En son langage de prophète.
Il l’a prêché à Charleville
Devant la multitude vile,
Devant la foule stupéfaite.