Jour : 18 février 2020

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Cet oiseau-là fait peu de bruit,
Qu’on appelle ornithomonarque ;
Jamais en guerre ne s’embarque,
Jamais à quiconque ne nuit.

Chacun l’aime et nul ne le fuit,
Cet auteur de sages remarques ;
Quand viendront le saisir les Parques,
Chacun prendra le deuil pour lui.

Dans un livre d’Alphonse Allais,
Cet oiseau parle à son reflet ;
Il n’a nul besoin de tribune.

Si son peuple était consulté,
Ce roi serait plébiscité,
Qui point ne règne pour des prunes.

Cochonfucius

Image d’Herald Dick

Le ciel a pris des tons surréels aujourd’hui ;
Ceux de la météo, peut-être, furent ivres,
Qui à ce tiède hiver n’ont point offert de givre,
Un astre s’est montré, qui, brusquement, a fui.

Le gars de la radio dit que ce n’est pas lui ;
De cette étrangeté, sa conscience il délivre,
Avec ce ciel bizarre, on peut aussi bien vivre,
Je ne crois pas qu’il veuille apporter des ennuis.

Mais si cette planète était à l’agonie ?
Non, cela ne se peut, Claude Allègre le nie ;
Et c’est un érudit, qui a beaucoup appris.

Savoir ce qui, aux cieux, telle couleur assigne,
Peut-être un changement dont ils seraient épris ?
Ou bien, plus simplement, la migration des cygnes.

Cochonfucius

Toile de Caspar David Friedrich

Le chien n’a point parlé, ni non plus la bécasse.
Tu as rêvé tout ça en marchant dans les bois,
Ou près de la falaise à la blanche paroi ;
Si ce n’est pas un rêve, alors, ça me dépasse.

Tu dis que j’ai promis, que veux-tu que j’y fasse,
On te dit quelque chose et voilà, tu y crois
Comme à ce que prétend ton charpentier en croix.
Ne suis-je pas marin, frère du vent qui passe ?

Si j’avais la nef d’or aux mâts d’argenterie,
Je te la donnerais, tu es la plus jolie ;
Mais je n’ai rien de tel, il faut me pardonner.

Tu dis que je t’ai pris le Dieu de tes prières ;
Est-il Dieu, celui qui, à son heure dernière
Disait : Père, pourquoi m’as-tu abandonné ?

Cochonfucius

Photographie Elina Brotherus

Quand le fil de ma vie ne m’inspirera plus
Le plaisir quotidien de tracer quelques lignes,
Ou que d’y renoncer j’aurai reçu consigne,
Je songerai encore aux instants révolus.

Les tourments, les plaisirs, voulus et non voulus,
Trace n’en restera que ces milliers de signes.
Hélas, si d’un tel jeu mon chant s’est montré digne,
A bien m’en souvenir me voici résolu.

Puis, on n’est sûr de rien. Dans les mois qui vont suivre,
Qui sait quelles passions nos coeurs nous feront vivre
Et chanter dans nos vers, avec ou sans raison ?

Donc, même lorsqu’il faut terminer une page,
C’est la fin d’une étape, et non pas du voyage :
Car les routes jamais n’atteignent l’horizon.

Cochonfucius