Les hommes

Les hordes sauvages

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Les hordes sauvages dévalent, remontant depuis la brèche des mondes inférieurs, ceux que l’on n’ose nommer. Les cruautés ne datent pas d’aujourd’hui et nous avons deux façons possibles de comprendre ces phénomènes. D’un côté, tenons compte des oppresseurs, des dominateurs et de l’autre côté, tenons compte des victimes. Nous pouvons observer cela depuis un regard submergé de révolte, de contrition, de compassion, mais nous pouvons aussi nous rappeler à la triste vérité. Certains hommes sont malades. Il en est qui par leur perfidie et leur hypocrisie, sont à ourdir les pires crimes, que ce soit avec leur bouche ou avec leurs actes. Ils agissent dans l’ombre, déployant leurs tentacules d’êtres sous l’emprise de leur psychisme abîmé, tandis que d’autres mettent à exécution leur mauvaiseté. C’est toujours le peuple qui trinque.

Les hordes sauvages et totalitaires déferlent depuis si longtemps, en une constance quasi effroyable, que nous sommes même étonnée que le monde soit encore là : La conquête de l’Amérique, de l’Afrique, les guerres assassines, des deux premières guerres mondiales, immondes, la révolution du communisme, la production d’armes abominables, produites par un occident violent, définitivement tourné vers la matière, la séparant du monde subtil. Les hommes déversent leur orgie meurtrière, ces bombes que l’on lâche, pour ne citer qu’elles, sur Nagasaki et Hiroshima, lâchement, dans l’intention inhumaine de tuer des civils. Ces événements, à eux-seuls, auraient dû arrêter les peuples et les faire réfléchir. Réfléchir longtemps, longtemps, très longtemps.

Et si le peuple est souvent une victime potentielle, n’est-il pas aussi responsable, d’une certaine façon du crime qui s’abat sur lui ? Que se prépare-t-il dans l’ombre de la paix qui engendre inéluctablement la guerre ? Celle-ci se trouve d’abord en nous. Les hordes sauvages sont en nous. Le fait même de s’ignorer est une véritable calamité. L’individualisme est le mal tapi qui ne demande qu’à surgir, à tout moments. Les rivalités, les jalousies, les egos démesurés, gonflés par des douleurs, des blessures ancestrales sont les monstres qui ne demandent qu’à se révéler. Le désir d’apparaître, d’être par l’acquisition, quelle qu’elle soit du reste, est une maladie. Chacun dresse son mur. Il ne s’agit pas ici de pointer du doigt qui que ce soit. Il s’agit de s’interpeler, de réapprendre à devenir des hommes, de vrais hommes. Bien sûr, nous pourrions nous appesantir sur tel ou tel fait. Ce n’est pas forcément notre intention. Nous faisons mille et un pas de recul car nous savons tous que nous devons commencer par nous-mêmes. Ici et maintenant. Cessons de nous juger ! Cessons de parler et concentrons-nous sur la petite étincelle qui brille en nous. Apprenons ! Apprenons à nous voir et non pas à compulser comme si nous ne savions plus rien. Ce qui advient est révélateur des maux des siècles. Tournons nos cœurs vers la Lumière et débutons le chemin qui nous ramène vers la réalité humaine. Recommençons à pleurer et à rire de lumière ! Apprenons de nouveau ce qu’est l’Amour ! Regardons-nous comme un autre nous-même et non comme des étrangers. N’ayons plus peur d’être simples et aimants !

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Peintures de Chuah Thean Teng (1914-2008)

Basses fréquences

/ Béatrice / 11 Commentaires

Je marchais là où les vagues enlacent nos chevilles et forment des bracelets de perles. Le soleil semblait être englouti par la pénombre de la Terre et nous pleurions, tous ensemble, oui, nous pleurions des larmes de sang. Le ciel écartait les étoiles avec des mains nerveuses et le vent bruissait dans les ourlets d’un temps en colère. Je marchais là où les lèvres de l’océan s’effacent sur le sable et je respirais la déchirure âpre des cris et du feu lancinant. Je remontais jusqu’aux confins de l’Orient, volant, de suspension en suspension, et, depuis les hauteurs de l’envol, je percevais la cruelle folie des hommes.

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La croisière s’amuse

/ Béatrice / 10 Commentaires

Ne plus se connaître, quelle étrange chose ! Ne plus savoir, bien moins que l’enfant, ne plus rien savoir, quelle troublant constat ! La croisière discount. Croisière du monde tout kit en main. Comme elle se veut donner le change ! Mais, dans le fond, je suis sûre que personne ne s’amuse. C’est un tricot de couleur qui n’existe pas. Tous ces tableaux qui s’agitent, ces images faussement profuses, tout cela, une illusion de plus, un véritable désastre. Qu’est donc devenue la vie ? Qu’est-ce donc que cette orgie ? Ce déversement n’est pas abondance, mais plutôt le déversoir d’un manque. La luxure, un libertinage que l’on nomme ridicule. La luxure, trahison de vie, une maladie qui ronge les cœurs et certains ont de cette luxure une appétence mentale, marchande, terrifiante et sans discernement.

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Œuvre de Louis le Brocquy 1916-2012

Le capitaine

/ Béatrice / 10 Commentaires

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En pleine tempête, les marins s’agrippaient aux voilures avec toute la force de leurs mains. Alors que le tonnerre grondait, que la foudre menaçait de s’abattre sur eux, le ciel descendait si bas que les nuages semblaient cingler, de leur sourde colère, les noires vagues. L’océan se déversait violemment sur le pont, tandis que le bateau était soulevé si haut, que les marins apparaissaient comme totalement écrasés par la force occulte des eaux. Ô Voyageurs ! Ces téméraires, ces nobles hommes avaient bien bu à l’amertume salivaire de l’océan et leurs doigts gelés avaient consenti à s’accrocher aux dernières cordes tranchantes du navire. Ivre, leur magistral et courageux capitaine, debout, fermement uni au gouvernail avait connu tous les temps. Il faisait corps avec le bateau et avec ses hommes. Il en était le mât. Il en était la structure. Il devenait la mer. Il devenait le ciel. Il devenait le vent. Il était le tonnerre, l’éclair, les abysses. Il était le père et la mère de tous ses hommes. Il n’en chassait aucun. Ils étaient tous en lui. Le gouvernail était son maître.

Man and Woman

/ Béatrice / 6 Commentaires

I was not a woman, but I opened my eyes to this reality when I was born. Life was playing in me and I was playing in life. Sometimes, it was laughing pearls and sometimes a barely perceptible breath. How marvelous to discover a spirit that flies everywhere. The sun tasted like an amazing rose. When the rose shook the morning with its pearls of dew, the sky became a road traced towards the marvelous. I am a woman who likes to be a woman. I like to meet my brother, the side of my flesh, the companion of my soul. And I speak to him by addressing myself to all humanity, and I say to him : O my brother, you my complementary humanity, I love you ! You are the face of my soul, the reflection in a clear mirror.

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Je n’étais pas une femme, mais j’ai ouvert les yeux à cette réalité quand je suis née. La vie jouait en moi et je jouais en la vie. Parfois, c’était des perles rieuses et parfois un souffle à peine perceptible. Quelle merveille de découvrir l’esprit qui vole partout ! Le soleil avait le goût d’une incroyable rose. Quand la rose secouait le matin des perles de rosée, le ciel devenait un chemin tracé vers le merveilleux. Je suis une femme qui aime être une femme. J’aime rencontrer mon frère, le flanc de ma chair, le compagnon de mon âme. Et je lui parle en m’adressant à toute l’humanité, et je lui dis : Ô mon frère, toi mon humanité complémentaire, je t’aime ! Tu es le visage de mon âme, le reflet dans un miroir clair.

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Peinture de Hugh Goldwin Riviere (1882-1958)

Folie

/ Béatrice / 9 Commentaires

Il faut beaucoup de folie pour être un ami, car sans la folie, l’amitié se dissout dans les trivialités et mesquineries de la vie. Il faut beaucoup de folie pour aimer, et ne pas perdre son Amour, et il faut beaucoup de folie pour être dans le souffle même de l’Amour. Sans cette folie, sans cette exaltation de l’âme, sans cette foi en ce vide, qui se lancerait donc du haut d’une falaise sans craindre d’être fracassé par les lames d’une mer meurtrière ? Mais l’Amour vainc toutes les tiédeurs et donne au cœur une force qui au-delà de la douleur de l’Amour devient son Flambeau. Je te porte sur mon dos comme un fils porte son père, ou comme une mère qui ne lâche jamais son enfant. Je te porte par la lumière qui porte. La folie est lumière.

L’homme

/ Béatrice / 4 Commentaires

J’aimais l’homme d’un Amour infini et me plongeais dans son silence comme l’on plonge dans l’immensité d’un océan. J’aimais l’homme sans pouvoir m’en défaire, étourdie par mes pas discrets, vers lui. J’aimais l’homme comme on aime la vie entière, par ses résonances et ses mystères et c’est ainsi que j’étais attirée par le fait d’entrer dans son univers. J’aimais l’Amour qui me menait vers son être et j’aimais cette approche du silence. Je regardais l’homme comme l’on regarde le frémissement de l’eau, les balancements d’un arbre, les nuages cotonneux. Je contemplais son origine, et j’y trouvais la grâce de m’émouvoir, suspendue à sa sincérité. Je façonnais de mes mains invisibles cet homme avec la tendresse d’une mère, la compassion même d’une montagne qui retient son souffle pour ne pas écraser la fourmi. J’aimais l’homme comme l’on aime le secret du roseau, ou celui d’un puits infini. J’aimais l’homme du silence, l’homme qui marche avec tempérance et ne froisse pas le moindre velours d’un pétale d’une rose. J’aimais l’homme de la méditation et de la prudence, celui qui atteint le voile des opacités et celui qui épouse les réalités de l’âme. J’aimais l’homme de l’arrêt et de la singularité, celui qui esquisse un geste et puis l’efface. J’aimais le Maître et l’enseignant, comme j’aimais l’homme qui passe et qui parle avec le cœur d’un enfant. J’aimais l’homme du dialogue et celui de la question, tout comme j’aimais le pécheur devenu le vieux sage. Je les ai aimés, ces hommes, comme on se souvient de leur âme et comme on cherche l’intensité de notre propre écho. Ai-je été jusqu’à aimer l’homme dans ses tourmentes et ses dérives ? J’ai embrassé les pauvres mains d’un mendiant aux veines usées. L’Amour a dépassé la forme, puis, a visité l’essence.

Trou noir

/ Béatrice / 4 Commentaires

Si l’homme faisait silence, il entendrait vibrer la montagne, et si l’homme faisait silence, il entendrait l’univers entier chanter, et si l’homme faisait silence, il entendrait la voix de son cœur lui parler, et si l’homme faisait silence, il entendrait la vérité éclater dans l’appel même d’un trou noir.

Le cri tortueux des hommes

/ Béatrice / 2 Commentaires

La plupart des gens tournent en rond et n’ont de l’élévation qu’une connaissance égotique. Tristes constations. Au sein de la Sagesse, nous ne sommes jamais seuls. La véritable solitude de l’homme consiste à croire que le néant l’engloutit et que ce monde n’a pas de sens, n’a pas même de finalité. Parfois, les hommes couvrent le réel de cris tortueux afin de camoufler leurs péchés. En vérité, le véritable péché consiste à enfouir la vérité. J’aime marcher dans la tranquillité du silence. Le silence est fidèle.